domingo, noviembre 24, 2013

Viento



Adivinar lo que hay detrás
del trazo de la distancia:
un abecedario incompleto,
un tiempo empañado y envuelto en imposibilidades,
distintos cuerpos y un mismo vértigo.

La intemperie
atenúa los rastros
del tiempo.

Cualquier recuerdo
es sólo vida impostada
incapaz de contener
la herida real
que desafía las formas del vacío
y desordena para siempre
las palabras.

El terror llega con el viento
que expande las ausencias
sobre un cielo envenenado
que palpita.



miércoles, noviembre 13, 2013

XIII



deficiencia y límite
estancias vacías

a veces polvo
otras carcoma

mis palabras ciegas
a la traición del relato

la luz se escurre
y fracasa

el grito sólido
acontece
como un  horizonte
tallado con culpas

disolución del sueño
en la carne

violencia
y luego
nada

domingo, noviembre 03, 2013

Sin aire



La palabra contenida
se esparce por el cuerpo
de la tarde
y  anochece.

El silencio es el balbuceo
tímido de lo irremediable.

La palabra muda
asedia el contorno
de los hechos
como si fueran los restos
de una ciudad muerta:
nunca fuimos ciertos.

Después del dolor
sólo quedan las imágenes
gastadas, sin argumento.
Y el territorio arrasado
del paisaje que alguna vez fue fértil.
Y el silencio que no sabe
ser sólo silencio
sino también vibración callada
que permanece en
mi cotidianidad cautiva.

El otoño se desborda
en un horizonte sin promesas,
mientras toco la insalvable distancia
que contiene todo lo  que se oculta
bajo este día transparente.

Las palabras no habitan la herida
que permanece abierta
como la grieta necesaria para respirar 
aunque ya no exista el aire.